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Nekrolog
"Punk's not dead!" sagen sie.
Aber was soll das heißen?
Eigentlich ist doch überhaupt nichts mehr so richtig lebendig.
Und die wenigen, die es bis vor kurzem noch waren, die es noch zum Verlieben waren, werden müde.
Müde und häßlich (von 'hassen').
Gähnen und wollen immer nur ins Bett.
Das ist es, was die restlichen Menschen unserer untergehenden Zivilisation befällt, eine neurotische Müdigkeit angesichts der Katastrophe.
Schlafen.
Wozu noch eine Verabredung treffen (das Haus über den großen Fluß), wenn wir dabei einschlafen, wozu noch die langen
Gespräche bis weit nach Mitternacht über das Leben und die Sache mit den Dualitäten?
Wozu denken? Wozu
Es ist alles schon lange gesagt.
Alle Worte gewechselt, alles längst ausgesprochen und vergessen.
Jede Note komponiert, jedes Gesicht geschnitzt, programmiert, gewachsen und verrottet.
Wir laufen aneinander vorbei und träumen schon lange nicht mehr.
oder [zuviel] oder
(why does her company always leave me blue?)
Du warst eine der letzten, die angefangen haben zu gähnen, aber dann hast auch du es getan. Und jetzt ist es zu spät.
Es hat mich mehr entsetzt als
(in der "Lupe" spielen sie wieder Clockwork Orange)
Auch ich möchte nicht mehr wach bleiben.
Es gibt nichts mehr zu sagen.
Auch ich bin müde.
Ich werde mich hinlegen und darauf hoffen, nie mehr aufzuwachen.
Ich werde auf eine lange Reise gehen.
Ich wünsche dir traumlose Nächte, oder
euch
Es ist alles gesagt
ich werde nie wieder schreiben
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